У мусорных баков частенько сидит
Безногий и темный монгол-инвалид.
Что русскому – мусор, монголу сгодится.
Судьбой суждено ему нищим родиться,
Безногим остаться, лишиться семьи,
Смиренно сносить все невзгоды свои.
Питаться объедками, спать, где придется,
Надеясь, что место под солнцем найдется.
Он принял судьбу свою, иль проклинает?
Вопрос этот часто меня занимает.
Но дело не в нем. Так бывает со мной,
Что часто своей недовольна судьбой.
В минуты, когда подступает обида,
Дай, Боже, мне вспомнить глаза инвалида.
11.11.2009
***
Степные цветы
Средь сопок монгольских, в степном ковыле
Пробились цветы на засохшей земле.
Свободны, как ветер. Как солнце, красивы.
Они наливаются соком и силой.
Ни дерзкие ветры, ни пыльные бури
Стремление к жизни у них не согнули.
Недолог их век, красота быстротечна,
Но жизнь их короткая так безупречна…
Плутая в поисках духовного пути,
Лишь человек, в любое время года
Никак не может силу обрести -
То почва не подходит, то погода…
4.05.2009
Читать еще мои стихи.
